cinema

Voyeur Amoroso, Rubens Gerschman

embaixo da marquise os alunos

ficam juntinhos

(que saudades desse uniforme)

parece mais farra do que medo de se molhar

à noite na chuva,

tudo tem cor de cinema oriental

neon prismático

sobreposto

no rosto de quem passa

cada farol, letreiro e sinal

se decompõe em partículas caleidoscópicas

brilha como glitter

galáxias

na janela do ônibus

os pedestres flutuam apressados

sobre uma imensa Lagoa
refletindo

o avesso de quem são

repetidas vezes
nas gotículas da vidraça

nos abismos de luz abertos no chão

um casal se beijafazem charme um com outro
brincam de estar apaixonados

existe muito romance quando se olha para os lados

pergunta

e se te dissessem Arnaldo,
que você não iria morrer de dor?
ao invés disso
renasceria
são em um mundo doente
completamente consciente
do que é o amor?

estante

as prateleiras guardam tempos
como pequenos museus
envolvem em poeira
passado
objetos inanimados
bonecas, missangas, porcelanas
e dentes de leite,
tufos de cabelo em papéis
amarelados,
cemitério de quem fui

assoviando
o aspirador de pó
suga a morte da estante
cacarecos, badulaques
em sacos pretos muito grandes
assim se reduz antigos instantes

janela aberta, rajada de vento
as paredes respiram
a promessa dos espaços vazios

na pracinha onde eu cresci
(tomei sorvete
quebrei um dente
e chorei por outro amor)
você me deixou
no chão de pedra portuguesa
sentadinhos em volta da mesa
de xadrez
um chororô tão grande
parecia tristeza
não demorou muito e passou
até hoje ainda não te agradeci.

amarelinha

volta e meia
dou uma volta inteira
no meu caracol
volto
dentro da concha
cada giro completo
aumenta o casco
da minha espiral

me limo no silêncio escorregadio das pedras

mundo abismo
entre a lesma
e o espaço sideral
volto à casa de minha infância
deslizo no eterno das paredes
e a cada volta
vibra em mim o mantra
as cordas do relógio da sala
sigo a rota
do tarot de minha avó
e risco de giz amarelinha
na calçada pulo as pedras
um pé no chão e o outro não
o céu é a chegada
descanso pra voltar

desbundante

quero ter um pé no chão
e cabeça atrás do coração

(coração coração coração)

desbundante
é a tarde numa rede
balanço de canôa
remar sempre pra frente
dar um chêro
- cafungada em cheio -
no pescoço de quem se gosta
andar em boa companhia
ter sempre quem me sorria
quando tudo está uma bosta
quero no peito a poesia
o corpo solto
aberto no espaço

dançar

quarar no sol
e enferrujar só na maresia


não ter sempre uma resposta

dança, s.f

transe consciente
que se sente
como quem transa;
expansão da mente
através do corpo;
solidificação do som
pelos membros;
convulsão;
epilepsia ritmada
disritmia no coração;
liquefação do ser
pelo suor
de quem escorre
no espaço
se entrega para o outro
em um abraço;
uma luta corporal
visceral disputa
entre o dentro e o fora;
percepção do tempo
pelo agora;
ritual;
dispersão molecular
do sujeito no ar;
andar no vento;
substituição da palavra
por movimento.

carta para uma amiga

Querida amiga,

com o amor não se insiste
é como chamar uma visita
um convite
preparamos a casa
a dispensa fica cheia, tiramos o pó
varremos a sujeira
gerânios na sala, pêras na fruteira

apenas se permite
tiramos o trinco e estendemos capacho
pois ele não chega
pra quem muito resiste


de nada adianta que você se precipite
demore no banho
e troque de roupa três vezes
ouça um disco favorito
para abrir a porta 
espere
que a campainha toque

os escafandristas

na luz do inverno
o mar cintila escamas
um imenso peixe
ondulando
na superfície de si mesmo

azul
azul mais verde
a mais verde que existe
lilás madrepérola
um brilho distante
cortextura
um Van Gogh no Leblon

penso no pintor
e em seu país submerso
imagino o Rio
e os escafandristas
como Chico cantou

vasculhariam meu quarto
e o que encontrariam?
alguns poemas
flutuantes
amores-espuma
e saudades nas estantes

ondulo
na superfície de mim mesma
os poros cintilam suor
como escamas de um peixe

mergulho

recortes da escola

O uniforme esquisito. O uniforme fetiche. A vergonha da saia. Os meninos que se escondiam embaixo da rampa pra ver nossas calcinhas. Formar nas segundas-feiras pra cantar o hino. Demorar a aprender o hino. As aulas de flauta. O coral. Minha primeira bronca por matar aula. O golpe da caderneta. O golpe da menstruação pra não fazer educação física. A bagunça no vestiário. Tomar ducha de água gelada. A bibliotecária evangélica. Jogar rpg nas escadas. O casal de inspetores. Chegar mais cedo pra almoçar na cantina. Macarrão com salsicha. Abraço todo dia. As aulas de artes. Pintar o cabelo com papel crepom. Suco de groselha. Colar e passar cola. O calor nos dias de verão. Emblema no peito. As brincadeiras no pátio. Montinho. Os saraus. Estudar em grupo no refeitório. Os apelidos dos professores. A melhor professora do mundo. João Cabral de Melo Neto. O primeiro amor.  


Enrolar na rua pra não voltar pra casa.

nota

estar só é uma condição mais erótica que um relacionamento. pintar as unhas ou ouvir Nina Simone são maneiras honestas de se sentir mais sexy





(yes, she does; yes she does)

-

quem ama, cama.

baby,

não quero ver
o contorno
do amado desenho de sua boca
se contorcer
suave
em um sonoro
"eu te quero"

quero apenas sentir
nos meus poros sempre abertos
ao amado peso de suas mãos
suaves
um sincero
"eu te espero"

espero
te ensinar
que no amor
as palavras são aliadas
daqueles que temem o passar das horas
e como arma para os covardes
explodem assustadas
aquilo que não teve tempo de ser ditopor si mesmo.

sobre a timidez

sem querer
e de propósito
a gente se esbarrava
e sem saber o porquê
nunca se olhava
(ao mesmo tempo)
os olhos escorregavam
pelas bolsas
pelos bolsos
procuravam celular, cigarro, calabouços
contornavam as órbitas
constrangidos
procurando abrigo
fora dos óculos
e mesmo quando um
ou outro
forçava o encontro
era de bom tom
e maior conforto
que as pupilas contornassem
as bocas
vacilantes como as de um peixe
abertas em bolhas de silêncio

à noite

as árvores ganham os tons amarelados

do luar dos postes

meia luz que se mistura

com faróis

semáforos

esse taxi está livre

aquele não

um bokeh de cores

todos flores

desabrochando no breu da cidade

tato #2

Um dia Ribamar existiu pelo tato

os anos lhe pesaram na mão

sólidos como seu crânio

enquanto a certeza da morte

escorria macio por entre os fios de seu cabelo

(com certeza mais finos

e escassos do que os meus)

fecho o livro

e o poema me nasce no mundo

como a capacidade tátil nasce Ribamar

brinco por um tempo

com um fio solto por entre os dedos

esqueço de existir.

notas sobre a dexistência com x

chamo de 'dexistência'

a prazerosa prática de não ser.
pequenos exercícios que me proporcionam

momentaneamente

a experiência abissal de abandonar a existência

em todos os termos físicos e Aristotélicos.

exercício #1:

como quando aos seis anos

devo espremer os olhos

e soltar os membros no vazio

por fim, preciso apenas

girar

o mais rápido possível
( a velocidade dá a liga entre o dentro e o fora )

exercício #2:

enterrar meu rosto em sua mão

sufocar as narinas

e cegar com a pressão do toque

não emitir um som

ser todo tato

toda palma

( o calor garante a calma de esquecer )

eu conto cinco palmos de tato

onde os pelos antecipam o toque

como aspas em um livro

se eriçam das páginas

adiantando o discurso

como os sensores dos prédios

se atiçam em luz

prevendo nosso percurso

conto

um palmo de papel

onde a tinta antecipa a palavra

cinquenta palmos de calçada

cada passo mais perto da chegada.

raiva de quem sabe

quero

dizer tudo o que eu não sei

e desdizer depois

nunca saber

se ou quando

vai chover

como ou quanto

você me ama

que horas são

se estamos perto ou não

do fim

a palavra é o suicídio da ideia

.